Фролло
Тут не помогут сетования, брюзжание и воркотня, лучше наплевать на этот сброд, подняться в свою комнату и читать Горация. (с)
Каждый твой выдох - точный удар под дых.
Каждая песня - жуткий, бессвязный вопль.
Сны и слова тьмою въедаются в стих,
из больных глаз в ночь прорастает тополь.

Слышится звон. В вакууме беды
нет ничего, кроме замерзших пальцев.
Сны второпях падают со скалы,
легкие рвут, чтоб не пришлось прощаться.

Стрекот часов. Значит уже рассвет,
буквы трухой слов оплетут ресницы.
Я - идиот. Мне десять тысяч лет.
я все еще верю, что мне это снится,
хоть тополиные ветви давно рваной строкой проросли сквозь глазницы.

@темы: Истины нет, все дозволено. даже стихи